Alla mia sposa

 

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Or che la mente posa

l’affanno giornaliero,

 

vado col mio pensiero

in cerca di una rosa.

 

Quel fior che nasce e muore

di pena dolorosa

quel fior che sgorga amore

sei tu - mia dolce sposa -.

 

Sei tu che vivi e stenti

metà della mia sorte,

sei tu che nel dolor non ti lamenti

- diletta mia consorte -.

 

Ti vedo tredicenne, ancor d’età minore

quando, con gioia timorosa e pia,

versavi già un fiume di poesia

sulla mia vita grigia ed incolore.

 

Sogno la tua figura, ai piedi

dell’altare, la musica dell’Ave

che sale lenta, mistica, soave,

allor che ci cerchiammo con le fedi.

 

Ricordo il tuo vestito, bianco

come la luna candeggiante;

eri seduta, in lacrime, al mio fianco

graziosa, giuliva, eppur tremante.

 

E sento come allora si sentì

la voce tua seguita dalla mia

"mi vuoi, ti voglio", "sì",

con la gioia più grande che ci sia.

 

Anche se fossi prodigo d’accenti

di nobile scrittura e bello stile

non trovo modo facile o gentile

per dir quel che provai in quei momenti.

 

Cara Sardegna, a cui bussando

un giorno, venni alle porte

in cerca di famiglia, prima

che lei morirà, dammi la morte.

 

                                                 Diego Pontillo